Journal du 15 août 1898

Bucoliques. Ici, pas de sorciers: les paysans ne croient pas aux sortilèges. Quelques figures sinistres, mais la misère enlaidit.

Journal du 14 août 1894

La lune allonge sur la mer l'ombre des maisons. l'écume des vagues se brise aux dents de l'ombre. Le coup d'éventail lumineux d'un phare tournant.

Journal du 13 août 1904

Maman. Une grande comédienne à qui la vie n'a donné à jouer que des pannes. Baissée dans le jardin, elle nous aperçoit, et reste baissée, et prépare en dessous ses lamentations.

Journal du 12 août 1888

Au Grand Bois, après déjeuner. Assis sur un pin au-dessus d'un ruisseau qui court dans une écorce. Des bouteilles se rafraîchissent dans l'eau. Des brindilles s'y trempent, comme ayant soif. L'eau se précipite, blanche avec des flaques claires, glaciales, qui font presque mal à force de fraîcheur. Mon gros bébé se penche sur mon épaule pour voir ce que j'écris. je l'embrasse, et c'est délicieux.

Journal du 11 août 1897

- On a huit jours pour répondre à une lettre.

- Oh! pas quand cette lettre est une demande d'argent.

Journal du 10 août 1895

Je pense à vous et, devant chaque beau site, je pousse une exclamation en votre honneur.

Journal du 9 août 1887. Au bord de la mer.

La mer monte, prend les rochers un à un, ensevelit celui-ci, lèche celui-là, écume sur cet autre et montre, à travers son vert de bouteille, comme autant de monstres fantastiques pétrifiés, aux chevelures de varech.

Journal du 8 août 1898

L'éclusier connait les habitudes des perdrix. Le matin, elles viennent boire au canal. Elles restent dans les prés pendant la chaleur. Venu le soir, elles regagnent le plateau où elles picorent et se couchent. Les mariniers sont les meilleurs braconniers. Sur le bateau, ils ont des perdrix comme oiseau d'agrément: par leur chant, elles attirent les autres.

Journal, un jour d'août 1896

Non.! Ce n'est pas ça. J'ai encore trop d'esprit.

Journal du 6 août 1897

- Si j'apprenais quelque chose, dit-elle, je deviendrais tout de suite tellement exigeante qu'il ne pourrait plus rien faire avec l'autre.

Journal du 5 août 1892

Un instant supposez-le mort, et vous verrez, s'il n'a pas de talent!

Journal du 4 août 1897

Les nuages sont comme les pensées, les rêveries, les cauchemars du ciel.

Journal du 3 août 1892

Il n'y a plus de place que pour les oeuvres de pure imagination, avec un héros de génie, très fort à l'épée, au cheval, au canot etc., une sorte d’Œil-de-Faucon pour ville.

Journal du 2 août 1902

"Cocu." Chose étrange que ce petit mot n'ait pas de féminin.

Journal du 1er août 1901

Rentré à Chaumot.