Journal du 23 décembre 1891

Vu, chez Schwob, André Gide, l'auteur des Cahiers d'André Walter. Schwob me présente comme un entêté insupportable.

Si vous ne l'êtes pas, dit Gide d'une voix grêle, vous en avez l'air. 

C'est un imberbe, enrhumé du nez et de la gorge, mâchoires exagérées, yeux entre deux bourrelets. Il est amoureux d'Oscar Wilde, dont je vois la photographie sur la cheminée: un monsieur à la chair grasse, très distingué, imberbe aussi, qu'on a récemment découvert.

Impossible d’avoir  Courteline à dîner. Il dîne tous les soirs dans sa famille.

- Mais, dit Schwob, vous dînez tous les mardis avec Mendès.

- Mendès, c'est encore ma famille, dit Courteline.

Journal du 14 décembre 1891

Au dîner du  Gil Blas. Lacour se met à faire le paillasse, à se rouler par terre, pour arriver, sans doute. Des femmes sont assises sur des genoux, et des animaux vont surgir des hommes.

Armand d'Artois:

- Comme je disais à Mendès: "Voyons! Vous n'allez pas me faire croire que les décadents ont du talents, et que les choses que vous avez prises à Moréas pour l’Écho sont bien", Mendès m'a répondu: "Il ne faut pas qu'on les étouffe!..."

Journal du 6 février 1902

Mendès a peur des ironistes. "Depuis leurs promesses ils n'ont rien fait qui vaille", dit-il. Mais pourquoi s'occupe-t-il de ces inexistants? Il en profite pour faire  l'éloge de Courteline, qu'il n'arrive pas à faire détester par les ironistes.

Journal du 17 décembre 1899

Concours du Journal. Comme on discute, d'Esparbès, plus petit encore qu'il n'en a l'air, va dire à Mendès: "Il n'y a plus que vous qui ayez  le droit de parler." Mendès a un léger petit cri de protestation.

D'Esparbès fait la gaffe de me présenter à Judith Gautier. Oh! ce salut! Et, peu après, il lui communique ma liste en disant: "Cet homme-là a du goût. Vous n'avez qu'à copier."

Tous ces gens ne sont pas difficiles en esprit. Ils donnent un prix à une histoire d’œil de verre qui est la dernière imbécilité.

Claretie, ce lièvre furieux depuis les articles de Muhlfeld.

Vandal, tout de même étonné de mon arrogance, vient me serrer la main.

De Heredia, lourd, bon garçon et bègue, me demande si je suis content du concours.

Theuriet, et son air de vieux colonel bougon.

- Je n'ai peut-être qu'une qualité, dit Marni, mais je veux, en littérature, rester femme.

Chère femme!